Aunque todo se fue.

Aunque todo se fue

y ya nada queda,

aunque ya no brillamos

y tenemos miedo,

aunque cuesta vivir 

y molesta respirar,

siempre nos quedará pensar

que hubo un día en el que

ambos, juntos, fuimos poesía.

Tristeza de un poeta.

Tristeza para un poeta

es tener miles de versos,

versos sin nombre ni apellido,

versos casi gloriosos,

versos, en fin, huérfanos.

Tristeza para un poeta es

no poder desarmar con sus versos

ni poder regalarlos,

no compartir miles de ellos

ni poder robarte un verso.

La tristezza para un poeta son, en realidad,

esos besos.

Mientras muero.

Mientras muero

tú vives la vida 

que yo imaginé 

para los dos,

usando las armas

que tanto quería,

destrozándome el alma,

mi alma ya partida. 

Puto final

Mi única verdad,

mis versos vivos

mi vida en todo,

mis alas de angel

ahora rotas de raíz,

mis ganas de vivir

atadas a una cama

llorando y recordando

todo lo que fue 

y lo que es aun 

en este corazón 

taquicardico y revuelto

que no deja dormir

si tu no estas aquí.

Me sobra ilusión para dos

el problema es 

que mi doble

es tu mitad,

que los besos 

a mi me saben

a mar como siempre,

y tu pareces haber cambiado

este mar por la soledad

del no saber o no querer

volver a verme

como antes.

Mis puertas abiertas,

tus ventanas cerradas,

aquí estaré siempre

dispuesto a todo

por el amor

que se te ha roto.

Firmar las nubes con los dedos.

Quien no juega no pierde,

pero tampoco ganará

el premio de sus sueños,

por el que ríe llora y ama.

El error de vivir en silencio,

de huir al eterno secreto,

de no expresar en la mirada

y de siempre mostrar respeto.

Firmar las nubes con los dedos,

con los pies bailar el alma,

mano a mano de emociones

que usan notas como espada.

Abrir siempre ventanas al mar,

dejar que su cálido vapor

penetre en tu mente, respirar,

y usar la arena como guía.

Sólo así razona el corazón,

recomponiendo un alma partida

y cimentando el calor

de la felicidad de una vida.

Dolores promesas.

Hoy tengo agujetas, pero no agujetas físicas, sino agujetas mentales, de las que te bloquean hasta el punto de observarte desde fuera y contemplarte como un auténtico payaso.
Tengo promesas de amor, tengo promesas de trabajo, tengo promesas de ocio, tengo promesas de fe, tengo promesas de compromiso, pero la única cosa que no tengo es tiempo para esas promesas.
Es muy curioso cómo teniendo 24 horas al día, no hay hora que no desee que el día sea más largo. Ojala el día tuviese 42 horas, para poder prometer a diestro y siniestro, para poder prometer todas esas cosas que sabes no cumplirás.
Yo he decidido no prometer cosas imprometibles, no buscar imposibles, o al menos centrarme en los imposibles que ya tengo en mente. Se debe luchar por las batallas que crees no podrás ganar, por que para las fáciles no hace falta luchar, pero no hay que sobrevalorar el desgaste de tu espada.
Yo me enorgullezco de mis luchas, son luchas que llenan, que te marcan, que te hacen sentir vivo, me enorgullezco de lo que hago.
En cambio hay otras promesas en las que te ves involucrado, guerras en las que no entiendes el fin, en las que has olvidado el por qué luchas, y esas son las promesas que duelen, que queman el alma, que generan agujetas mentales.
Y con un alma quemada y una mente dolorida por flechazos provenientes de fuego amigo sólo se me ocurre meterme en mi cueva, escribir algo e intentar servir de algo al día siguiente, cuando las agujetas remitan o alma cicatrice.

Otoño de vida

Es importante pensar

en lo que depara el destino

pero también hay que velar

por no perderse en el camino

de los que vienen y van

sin nada nuevo que aportar,

de aquellos que creen

poder vivir sin amar.

Las noches caldean la tinta creadora,

huérfanas de padre

y como única progenitora, la Luna.

Paisajes de versos se me antojan al pensarte,

desordenados, embrutecidos, ansiosos por hablarte.

Rienda suelta al alma libre

que vuela sin querer

hasta en tu lápida posarse

para velar el descanso eterno

que recibió tu injusto perecer.

Aquellos días cálidos,

noches frías, húmedas, desamparadas,

que presenciaron nuestros primeros besos

con aroma a agua salada.

Agrio se nos mostró el principio

mas no vimos que, tras años,

mucho más agrio sería el final,

y capaz de hacer mucho más daño,

pues antaño el único que nos vio llorar

fue el eterno y oscuro mar.

Y es que a veces siento

que no podría siquiera pensar

si no tuviera aquella vela

en el alfeizar de nuestro ventanal,

infinita, fulgurante y tenaz,

demostrando con su perpetua luz

que me sigues mirando

buscando entre mi alma azul

aquel respiro sosegado

que todo podía sanar.

La vida misma muerta yace

no me deja respirar,

pero mis recuerdos siguen vivos

allá donde tú estás,

observando nuestro amor que nace

de la más pura bondad

que demostraste antes de irte

para no volver jamás.